Wildpflanzen-Blog

Weihnachtszeit ist die schönste Zeit, allerdings ist jene für einige unserer Mitgeschöpfe damit bereits abgelaufen. Nämlich für solche, die auf unserer festlich gedeckten Weihnachtstafel enden. Neben Karpfen und Truthähnen steht die Gans ganz weit oben auf unserem Speiseplan.

Wohl wahr, das einzige Botanische an einer Gans ist ihr gefiedertes Gefieder, aber um Gänse soll es hier gar nicht gehen. Mein Interesse gilt ganz allein einer bei uns sehr häufigen Pflanze, die als aromatisches Küchenkraut eben dieser Spezialität beigefügt wird und den Braten bekömmlicher machen soll: der Beifuß.

Beifuß ist so häufig, dass er immer "bei Fuß" ist

Artemisia vulgaris, der Gewöhnliche Beifuß, ist nach der griechischen Göttin Artemis benannt. Vulgaris heißt „gewöhnlich“ und bezeichnet häufige Pflanzen. Interessant ist die sprachwissenschaftliche Entwicklung des deutschen Begriffs. Er soll sich aus dem althochdeutschen Wort bozzan gebildet haben, das so viel wie stoßen oder schlagen bedeutete.

Daraus entstand Biboz, das so etwas wie „Beigestoßenes“ hieß, möglicherweise weil die Pflanze zerstoßen und Speisen beigegeben wurde. Durch Lautverschiebung entstand aus Biboz das mittelhochdeutsche Bivouz, aus dem im Hochdeutschen “Beifuß” wurde.

Aus dem Verb bozzan entstand noch ein weiteres, im Norden Deutschlands bekanntes Wort: Boßeln. Ein Volkssport, oder eher eine Vergnügung, bei der Kugeln auf einer Straße möglichst weit voran getrieben werden müssen. In erster Linie geht es dabei meist um ein anschließendes Grünkohlessen und um, siehe letztes Blogthema, Wacholder.

Mit diesem kleinen Exkurs in die Etymologie des Beifuß und des Boßelns wünsche ich allen Lesern frohe Weihnachten, einen guten Rutsch, einen Gänsebraten mit viel Beigestoßenem gegen das Aufstoßen und Wacholder zum Anstoßen!

Ein typischer grauer, kalter und nebeliger Novembertag, was liegt da näher, sich mit einer dicken Decke aufs Sofa zu legen, fern zu sehen und heißen Tee zu trinken? So ziemlich alles, ich auf alle Fälle nutzte diesen Tag, um der Stadt Haselünne mal wieder einen Besuch abzustatten.

Was mir zuerst auffiel, war ein Naturphänomen, dem ich zuvor noch nie Beachtung geschenkt hatte: Unter den Bäumen regnete es, während es ansonsten auf den Straßen trocken war. Normalerweise ist das Szenario ja genau umgekehrt. Bald wurde mir klar woran das lag, aber ich möchte nicht zu viel verraten, vielleicht möchtet ihr ja miträtseln. So viel sei aber verraten: Es sind keine Guttationstropfen.

Für Weiterbildung bin ich immer zu haben, darum interessierte mich auch das nebenstehende Schild.

So eine Abiklausur über Wacholder, mit allen seinen Arten und Unterarten, würde mir schon gefallen, vielleicht könnte man im Anschluss daran ja sogar Wacholder studieren.

Was aber wirklich dahinter steckt, ist der im Emsland häufig genossene Wacholder in flüssiger Form, gewürzt mit einigen sportlichen Aktivitäten und Naturfragen. Wie ich erfahren konnte, ist bis jetzt noch niemand durchgefallen. Na dann Prost!

Wer echten Wacholder sehen will, der ist in Haselünne jedoch nicht fehl am Platz. Hier sind ein paar besonders urwüchsige Exemplare der Art Juniperus communis zu sehen.

Mit einem Bild vom Haselünner See mit Blick auf die Insel, gerahmt von aufsteigendem Novembernebel, verabschiede ich mich zum zweiten Mal allmählich in die Winterpause.

Ja, uns blüht noch etwas im November: Diese hübsche Weiße Taubnessel zum Beispiel.

Wer  hat nicht in Kindertagen die zygomorphen Blüten abgezupft und genüsslich an der Kronröhre gesogen, um den süßen Nektar zu schmecken?

Wer hat nicht die Schötchen vom Hirtentäschel halb heruntergeschält um dann damit herum zu klappern?

Und wer hat nicht die Beeren vom Knallerbsenstrauch mit Wucht auf die Straße geschleudert und sich über den Knall gefreut? Nun, ich gebe zu, ich habe das alles gemacht, aber anstatt euch mit mit rhetorischen Fragen zu bombardieren, möchte ich euch berichten, was uns jetzt noch so alles blüht.

Da hätten wir z.B. das Franzosenkraut, das bei uns mit zwei Arten vorkommt – das Kleine und das Zottige. Letzteres zeichnet sich durch zottige Behaarung aus, wie in dem linken Bild andeutungsweise zu erkennen ist.

Auch die Graukresse hat noch nicht genug vom Blühen. Sie treibt Knospen bis der Arzt kommt. Die letzten öffnen sich vor Kälte schon gar nicht mehr und  bilden erst recht keine Früchte mehr aus.

Ansonsten blüht hier und da noch ein Löwenzahn, ein Ferkelkraut und Schmalblättriges Greiskraut. Scheinbar unverwüstlich zeigt sich aber die Wegrauke.

Egal wie oft über sie hinweg gemäht wurde, immer wieder treibt sie neu aus und ist damit wohl die größte Optimistin im Pflanzenreich.

Das Exemplar links im Bild hat sogar schon wieder eine kleine gelbe Blüte geöffnet, mit etwas Glück wird es vielleicht sogar fruchten.

Zum Schluss möchte ich euch ein schon fast  den Winter erahnen lassendes Bild von der Ems zeigen, auf dem die Sonne effektvolle Reflektionen hinterlassen hat und verabschiede mich damit allmählich in die Winterpause.

Die Kleine und die Zierliche Wasserlinse

hieß es am Samstag, und zwar in den Biener Busch. Biene ist ein Stadtteil von Lingen und der Busch ist ein 90 ha großes Waldgebiet, das wegen seiner seltenen Tier- und Pflanzenwelt unter Naturschutz steht. Die ersten Pflanzen, die ich fotografierte, sind nicht gerade selten, ganz im Gegenteil, aber man bekommt sie oft schwer vor die Linse. Trotzdem heißen sie so: Wasserlinsen.

Der Wald besitzt zu dieser Jahreszeit einen eigentümlichen Geruch aus einer Mischung von Waldmeister und Stinkmorcheln. Ein Exemplar letzt genannter Art wurde gerade von Mistkäfern bearbeitet, was mich dazu veranlasste, einen kurzen Film mit einer Kompaktkamera zu drehen. Meine Qualitäten als Kameramann lassen zwar einiges zu wünschen übrig, z.B. ein Stativ, aber ich zeige ihn trotzdem, schließlich ist es mein erstes Filmchen:

Die Morcheln waren nicht das Einzige was stank, mir stank auch, dass ich die Stinkende Hundskamille nicht wiedergefunden habe, was eigentlich der Zweck der Reise war.

Zur Entschädigung entdeckte ich ein paar Meter weiter ein Habichtskraut, und zwar eines dieser schwer bestimmbaren Sorte, wie ich dachte. Der Rothmaler-Schlüssel führte mich dann aber schnurstracks zum Wald-Habichtskraut. Hätte ich mir ja eigentlich auch denken können. Auf alle Fälle war das ein schöner Fund, es zählt in Norddeutschland zu den gefährdeten Arten.

Wohl durch die sommerlichen Temperaturen bedingt, reckte sogar ein vorwitziges Buschwindröschen seine Blüte dem blauen Himmel entgegen. Die Hoffnung auf Fremdbestäubung muss es wohl fahren lassen, aber es gibt zum Glück ja noch die gute alte Autogamie.

Im nächsten Frühling, wenn seine Artgenossen blühen, werde ich mal wieder dort vorbei schauen, um zu sehen, was da noch so alles im Busch ist.

Hin und wieder bietet einem das Leben einen Horrorsteifen live, so wie heute, als ich die Nordradde inspizierte. Bei der „tödlichen Brut“ handelt es sich zwar nicht um endoparasitische Küchenschaben, aber dafür um ein ganz anderes Horrorszenario: Neophyten wohin das Auge blickt!

Der Flussabschnitt, den ich meine, liegt in Meppen-Neustadt, in der Nähe des Emslandstadions. Kommt man aus der Innenstadt und beschreitet die Lathener Straße, biegt man vor der Brücke rechts ab und befindet sich schon mitten auf der Geisterbahn in einem Wald von Drüsigem Springkraut:

Hin und wieder recken sich Brennnesseln, Kletten, Brombeeren oder Stechende Hohlzähne durch das alles überschattende, drüsige Blattwerk, also alles was piekt, kratzt, sticht oder brennt – außer Disteln – die mussten in der Dunkelheit ihr Leben aushauchen. Gruselig.

Am Ende des Weges überschreitet man eine Brücke und geht auf der anderen Seite der Radde, falls einem der Mut nicht verlassen hat, zurück. Dort wird es erst richtig unheimlich: Das Springkraut wird teilweise von der Riesen-Goldrute verdrängt, eine aus Amerika stammende, Stickstoff liebende Riesenpflanze. Ein Gefühl der Panik beschlich mich:

Ich lief immer schneller und paar Meter weiter zog etwas weiteres Gelbes die Aufmerksamkeit auf sich, das auf die Entfernung wie eine Sonnenblume aussah. Aber nein, es war nur ein weiterer invasiver Einwanderer: Topinambur, meine Kehle schnürte sich zu und ich drohte zu ersticken:

Ich rannte wie ich nur konnte, in der Hoffnung, keine Neophyten mehr sehen zu müssen, stieß aber, wie sollte es anders sein, auf den Japanischen Staudenknöterich. Mir stockte das Blut in den Adern:

Zum Glück war die Lathener Straße schon in Sicht, ich hatte also bald das Ende der Geisterbahn erreicht. Ich redete mir ein: Riesen-Bärenklau kann hier unmöglich vorkommen, den sieht man Kilometer weit, und rannte mit zugekniffenen Augen Richtung Straße.

Ich stolperte, fiel zu Boden, und sah mit Entsetzen, was mich zu Fall gebracht hatte: Der Essigbaum:

Mit letzter Kraft robbte ich der Straße entgegen und rappelte mich auf. Das Schicksal hat es noch einmal gut mit mir gemeint, mit der Nordradde scheint es allerdings kein Erbarmen zu haben.